Ontem eu me comprei um diário. Não foi caso pensado. Não foi uma vontade súbita de [me d-]escrever. Achei um diário bonito, grosso, com páginas não marcadas por dias, assim como um diário meu teria que ser. Porque eu sou irregular e insconstante, e sou verborrágica, apesar de calada.
Eu tive muitos diários, mas somente dois realmente foram. O primeiro foi a minha sétima série, e junto dele, as primeiras angústias de uma pseudinha pré- já-quase-adolescente. As primeiras saídas, beijos, as brigas com a minha mãe, as minhas amigas, uma vida onde tinha aula de ciências, recreio e uma família perfeita.
O segundo foi bastante longo, dos meus finais de 15 anos aos quase 18. Dois anos e meio de ensino médio ali, naquelas páginas. Superação de tempos difíceis, família ainda estável, sonhos em relações internacionais se formando.
Depois eu nunca consegui mais escrever. Por mais que eu soubesse que diários são terapeuticos, e o são, sempre me senti muito adulta (quem, eu?), muito ocupada (quem, eu?) e sem inspiração (eu!). Na verdade eu guardo um arrependimento de todos esses anos sem diário, porque eu nunca mais vou voltar a eles e rir de mim mesma. Sentir vergonha ou orgulho das minhas decisões.
Vou começar um diário na época mais estranha... quando voltar pra casa é férias.
Ah: minha família atualmente é uma zona. Mas os tempos pra mim não podiam ser melhores. Irônico.
